Calma aparente

Tenho à minha frente um cursor que pisca. Pergunta-me o que fazer a seguir. Como se eu tivesse as respostas... O que escrevo não satisfaz dúvidas. Quando muito, aumenta-as. É apenas mais um capricho. Uma espécie de narcisismo. Eu escrevo, e se eu gosto, então mais alguém há-de gostar. Meras ilusões que alimentam o desejo. E quando eu não gosto? Quando apago compulsivamente tudo o que escrevo? As palavras estão fora do sítio. Não é bem isto que quero dizer. Esta forma de exteriorizar, nem sempre satisfaz. Dói. Muitas vezes dói. Deitar num algomerado de letras, sentimentos confusos, ideias soltas. Que estranha forma de comunicar. Deixar que os dedos tenham vida própria. Que as palavras tomem conta de si mesmas. Já não estou aos comandos. O que é escrito, flui incontrolavelmente. Brota de mim numa torrente de palavras que se juntam para deixar escapar emoções. Gritos que não dei. Carícias que podia ter dado. Os porquês assaltam-me, avassaladores. Acumular um mundo de talvez, não ajuda. Está feito. Correr com um sorriso nos lábios pode ser uma solução. Tomo consciência de mim. E é neste momento que tudo pára. De novo ganho controlo sobre o que escrevo. Mais uma vez surge o filtro imposto pela consciência. Já nada é expontâneo. Fica uma vaga sensação amarga na boca. Como se após provar o que me satisfaz, descobrisse no seu interior uma desilusão. Nem sempre posso vogar fora de mim. Não posso ser sempre um sonhador. Mas tento resistir, neste breves momentos, contra as normas que me são impostas. É um escape. Uma forma de me manter são. Um curto prazer que me proporciono. Talvez, mais um passo para ser feliz.